Aufgewacht, trübes Licht, Regenfäden am Fensterglas .. Reiselust kam auf. Jetzt abtauchen - aber wo? Nicht dass ich bereits überall gewesen wäre, no Sir! Aber was genau entspricht meiner Stimmung? Mallorca? Malediven? Mannheim? Erst mal einen Earl Grey

Bericht einer Reise

         Längst ist mir die schwere, durch den Sog ausgefranste Eisschicht auf 

                    den Tragflächen aufgefallen. Atemlose Stille, gedimmtes Licht in der 

                    Kabine, nur die Leuchtschrift Exit knallt grasgrün. Plötzlich stemmt 

                    ein mächtiger Anschub meinen Rumpf in die Polster, meine Beine 

                    tanzen Foxtrott in der Luft, und das anschwellende Dröhnen der 

                    Triebwerke löchert mein Trommelfell. 

                    Hilfe, wo ist das Personal? Mit ihm sind auch die Passagiere 

                    verschwunden, einer nach dem anderen durch die Bordtoilette. 

                    Rasante Loopings schleudern uns aus der Sichtweite des Radars in 

                    die Böschungen der Milchstraße, das Cockpit - verwaist! Das Bordkino 

                    - blind und stumm. 

                    Als beim Aufprall eine Luke aufspringt, gleite ich über die Notrutsche 

                    in ein dunkelviolettes hökeriges Kraterfeld, über dem Irrlichter und 

                    Feuerzüngchen flackern. Das ist nicht Mallorca!! 

                    Aha, ein Empfangskomitee, ein grauer Greis in einem schleppenden 

                    Gewand, Flimmer im Bart. Um ihn herum strahlen tausend kleine 

                    silberne Kobolde ein blendendes Licht ab. Tolles Bild! Er spricht mich 

                    an, erst in Russisch, dann in einem amerikanischen Kehllaut, das habe 

                    er von den Touris gelernt. "Ich langweile mich immer so", sagt er in 

                    gedehntem Slang. (Ja gut, was kann ich dafür?) "Ab und zu hole ich 

                    mir mit der Fernsteuerung Gäste ins Haus." (Na bravo!)

                    Er winkt mich an einen Teetisch aus Granit. Aus zierlich klirrendem 

                    Geschirr gibt es Eistee und Kristalltorte, nicht übel eigentlich. 

                    Während wir so sitzen, referiert der grämliche Alte ausladend über 

                    die alberne Angewohnheit der Menschen Gedichte und Schlager zu 

                    schreiben, in dem der Mond eine tragende Rolle spielt, und ein 

                    Kobold fotografiert uns von allen Seiten mit einer Polaroid. 

                    Fotografiert zu werden hasse ich wie die Pest, aber der Alte bittet 

                    mich so, für‘s Archiv, wie er sagt. 

                    Ich warte auf einen günstigen Augenblick, um wieder abzuhauen und 

                    frage in eine Sendepause hinein: "Wie komme ich hier wieder weg?" 

                    Also - begeistert ist der Alte nicht, aber nach einigem Räuspern und 

                    Raunzen aus den behaarten Nasenlöchern gibt er seinen Kobolden 

                    Anweisung. Das glaubt mir keiner, denke ich, als ich ins Flugzeug 

                    klettere. Irrlichter schieben das Flugzeug an, das schnell in Fahrt 

                    kommt und überlassen es dann dem Autopiloten. Als es steil in die 

                    Atmosphäre sticht, geht unter uns gerade der Mond auf.